PETAR PETROVIĆ NJEGOŠ
(1813-1851) 

 ♠

  
BRANKO RADIČEVIĆ
(1824-1853)

QUAND JE PENSAIS MOURIR 

 ♠

LAZA KOSTIĆ
(1841-1910)

ENTRE VEILLE ET SONGE

RÊVES RÊVANT

SANTA MARIA DELLA SALUTE

VOJISLAV ILIĆ
(1862-1894)
 

LA TURQUIE

 
MILAN RAKIĆ
(1876-1937) 

LE TREMBLE

Au dessus des toits le ciel est cendre,

VLADISLAV PETKOVIĆ DIS
(1880-1917)

MILAN ĆURČIN
(1880-1960)

DANS LA FORÊT DE VIENNE

La matinée est claire et fraîche,
Comme un beau conte à son début :
Dans les buissons et dans les branches
Si l'un s'éveille, l'autre remue.

De par les bois irons courir ;
De tout de rien tu parleras,
Et tout de toi me fera rire,
Mais tu ne t'en vexeras pas.

Mais après coup nous serons tristes,
D'aller plus loin nous défendant.
Et la soirée sera splendide,
Comme la fin d'un triste chant.


♠

SIMA PANDUROVIĆ
(1883-1960)

CÉLÉBRATION

Perdue notre raison pour entrer dans ce jour
Radieux, clair et profond, à nous seuls mon amour,
Et nous fêtons cette folie nous délivrant
Des doutes, des tourments, du temps et de ses cent
Plaies, sanglantes, qu'envenimait en nous le monde,
Si tendre en sa fleur bleue notre passion profonde.

Et voilà qu'à nouveau une foule s'assemble
Dans le jardin de l'hôpital plein de fragrances.
Voyant les deux amants se promener ensemble,
Heureux, ils glorifient cette courte existence
Que nous avons quittée. Et nous sommes si loin
De ceux qui plaignent tant notre univers serein.

Mais ils n'avaient pas la moindre idée de ce qui
Nous avait conduit là. Marchant parmi les fleurs ;
Nous allions célébrant les sentiments bénis
Qui de notre folie ont fait notre bonheur.
Cet univers nouveau nous comble maintenant
Quand les autres n'y voient qu'une vie malheureuse.

Et le doute en l'amour, le plus dur des tourments,
A cessé de troubler nos heures bienheureuses.
Seuls subsistent pour nous de ces jours du passé
L'amour et son empreinte en l'union de nos cœurs ;
Notre vie en ce lieu est instant de clarté
Paisible et chaleureux. L'autre vie de douleur

Où restent nos parents, nos proches, nos amis,
Ne peut comprendre en nous un monde d'innocence ;
Du vin de la vraie vie ceux-là sont démunis,
De moelle aussi, trop lourds qu'ils sont d'intelligence,
Alors que nos deux cœurs vibrant à l'unisson
Écoutent de l'instant les ineffables sons.

Car il y a longtemps, n'est-ce pas, mon amie,
Que nous avons rompu les liens qui nous attachent
A l'espace et au temps, aux tons et aux couleurs,
Ces chaînes de la vie, qui cliquettent, harnachent.
N'aurions-nous pas voulu nous-mêmes tout ceci
Au nom de notre amour et pour notre bonheur ?

Ils nous suivent des yeux quand nous allons ensemble
Dans nos blouses immaculées par les allées
Où se répand la forte odeur de l'hôpital ;
De cette vie nouvelle ils manquent les beautés.
Ainsi se perpétue notre amour idéal.
... Regarde dans leurs yeux cette rosée qui tremble ...

NOUS,
PAR LA GRACE DE DIEU, ENFANTS DE CE SIECLE

Même après le repas sur la table subsistent
Tant de différents plats, et boissons. Aux carreaux
Des fenêtres, l'automne fané, terne et triste
Pénètre notre cœur et nous colle à la peau.

Pourtant nous n'y sommes pour rien, ô mes convives !
Si l'on regarde bien, les siècles écoulés
Furent beaux, et troublés ; mais cependant que vive
De notre siècle à nous la morose pensée.

Nos languides amies ont un menu mystère,
Un pâle nuage au front et le regard perdu :
Muette résignation et désir qui s'altère,
La passion qui flambait et qui a disparu.

Il semble qu'aujourd'hui, nous les mornes enfants
Du siècle, n'aurions plus intérêt ni désir
Pour le beau sexe, et nous laissent indifférents
L'innocence et l'espoir des printemps à venir.

Et nous sommes tombés peu à peu au pouvoir
D'un prince redoutable et brutal souverain :
L'alcool qui émousse les nerfs, ruine l'espoir
D'un amour innocent dans d'autres lendemains.

Mais ce roi couronné trouve son adversaire
En moi, et quelles que soient mes appréhensions ;
Aussi levons ensemble et bien haut notre verre
Plein d'écume à la gloire de nos traditions

Et des belles ! Que dans leurs élans elles puissent
Trouver encore en nous leurs chevaliers servants ;
Et cherchons, sans mérite, en elles nos délices
Comme les tristes pères d'impossibles enfants.

N'en est pas moins perdu tout ce qui fut naguère ;
Mais les anciens bonheurs viendront nous effleurer,
Et ce qui nous parvint malgré les vents contraires
Retrouvera pour nous un charme inégalé.

Et nous respirerons le parfum des violettes
D'autrefois, et l'amour, et l'espoir du printemps,
Si jeunes dans nos corps et si vieux dans nos têtes,
Car de ce siècle Dieu nous a fait les enfants.

♠

JELA SPIRIDONOVIĆ-SAVIĆ
(1891-1979)

LES PERCE-NEIGE

Et c'est pourquoi toujours ils inclinent la tête,
les petits perce-neige.

♠

 
IVO ANDRIĆ
(1892-1975)

SOIF

Je suis resté avide en un beau jour d'été
De toi, onde argentée d'un ruisseau interdit.
Il y a bien longtemps.
Chacun de mes sentiers de soleil, de beauté
S'illumine à présent. Le bonheur m'a souri.
Ma soif boit maintenant à tant d'autres fontaines,
Mais je ne suis en paix nulle part, car jamais
Ne m'a quitté le feu de cette soif ancienne.

1920

*

Je marche encore comme si j'allais
à la rencontre de quelque chose, je regarde, je pense,
alors que devant moi tout n'est qu'inéluctable,
sans issue, sans sursis.

Pierre qui ne peut
que couler.
Rideau qui ne s'abaisse qu’une seule fois
et plus jamais ne se lève.
Histoire d'un oiseau dont on sait seulement
qu'il s'est envolé.

Il n'y a plus de vie, la mort n'arrive pas.
Incompréhensible, long, insupportablement long
destin de l'homme.

                                         Belgrade, mai 1968

FIN

 Septembre,
Précieuse coupe inclinée
Dont le vin baigne le bord.
Plus profonds et plus forts les battements du cœur,
Le sang est en émoi, car il pressent
Ce qu'apporte un automne fécond :
Le départ, la disparition, la fin.

1970 

MILOŠ CRNJANSKI
(1893-1977)

A LA YOUGOSLAVIE

 Pas un verre que l'on boive,
                    pas un drapeau qui flotte au vent,
                                                  qui soit nôtre.

Salut, mon noir Croate de Zagorié,
                    rusé, sinistre, cabochard.
                                                  tu me plais.

Salut à vous, là-bas dans le doux clair de lune,
                    vous tous mes frères, tapis en embuscade,
                                                  je ne vous en veux plus.

Salut vous tous, sourcils touffus,
                    troubles regards, tristes chansons,
                                                  terribles frères.

Mêmes jurons ouvrant nos bouches,
                    fille et couteau sur la grand-place,
                                                  honte à demeure.

Salut nos femmes, feu et flamme !
Des mêmes pleurs, peur et douleur,
brodant nos linges et nos noces.

Et que nous font fêtes à boire,
les saints patrons et les églises ?
Nos yeux n'ont point vidé leurs larmes,
les morts se taisent, les autres crient.

Salut, sombres regards dans les chaumières,
                                                  haine et discorde.
Salut, dans le remords, la honte, le malheur,
                                                  frères nous sommes !

                                                   Zagreb 1918
 

STRAJILOVO (1)

J'erre, encore svelte, avec un arc d'argent,
guettant, pour les leurrer, les cerisiers en fleurs,
mais, par delà ces bois, je sens déjà ma terre,
où, sous les peupliers, je mènerai mon rire
pour l'y ensevelir.

Ici, en ce soir printanier,
le froid me prend les os,
comme si le Danube hantait cette vallée.
Mais, là-bas où les nues vont sombrant dans l'Arno,
où dans l'azur frémit le vert cru des bois,
je vois le pont mener par-delà l'horizon,
dans l'ombre épaisse des Monts de Fruchka (2).

Et, au lieu de saluer la lune, celle de Toscane,
qui brille dans le fleuve, épanouie comme un lys,
je sais qu'en ce printemps me prendra la toux sinistre
et je vois ce corps svelte, comme feuille tombant,
fidèle et triste,
par l'ombre et par le pas, dans les flots résonnants,
au fond des cieux limpides.

Et, ainsi, je pressens
que mon âme, bientôt, s'emplira de tourments.
Et désormais je vis,
pris de malaise, au-dessus de ces fleuves pigeon gris.

J'ai autrefois mené cette ombre au dos voûté,
et, si j'avais voulu, j'aurais, là-bas dans la montagne,
connu les grappes, la nuit, le boire et bavarder,
et le torrent, dont le murmure, en notre lieu, témoigne.

Et, ainsi, sans tristesse,
mes yeux se sont troublés de quelque mal, sans cesse,
et ainsi, sans luxure,
à mes lèvres mûrit l'âpre pourriture.

J'erre, encore, svelte, avec un arc d'argent,
guettant, pour les leurrer, les cerisiers en fleurs,
mais, par delà ces bois, je sens déjà ma terre,
où, sous les peupliers, je mènerai mon rire
pour l'y ensevelir.

Depuis longtemps je sens que fond et se disperse
tout ce que je bâtis, de nuage et d'eau, sur les monts,
et que, par quelque peine qu'apporta la jeunesse,
l'amour me rend fragile, frêle comme un rayon,
diaphane et vagabond.

Je sais qu'en mes cheveux
une lasse main étrangère
en cette rouge aurore sème un couchant cendreux,
et que ma joie ne peut, exultante, incendiaire,
à cause de deux seins, endormis, douloureux,
parcourir en criant les cerisiers en fleurs
qui me sont restés au pays de mes aïeux.

Et, au lieu d'accompagner d'un regard vert,
comme avant, le fleuve qui dérive,
de bondir, comme la lune, de par les monts déserts
et d'attiser les bois incandescents,
maintenant, dans la neige bleu clair,
épaisse, et dans la glace, j'apaise, en souriant,
tout ce qui arrive.

Et, ainsi, sans nul lien,
un frisson familier, douloureux, pourtant me vient.
Et, ainsi, sans maison,
le destin, pourtant, me sera compagnon.

Non, nulle peine n'est venue précéder ma naissance,
une main étrangère a parsemé de tout cela mon être.
Je sais que j'entre lentement dans une longue souffrance,
je le sais, quand jauniront les feuilles, je courberai la tête.

Et, ainsi, sans souffrance,
je reviendrai, souffrant, aux vergers de l'enfance,
et, plein de mauvais sang,
je ferai tant souffrir tout ce qu'irai touchant.

Depuis longtemps je sens que fond et se disperse
tout ce que je bâtis, de nuage et d'eau, sur les monts,
et que, par quelque peine qu'apporta la jeunesse,
l'amour me rend fragile, frêle comme un rayon
diaphane et vagabond.

J'erre, encore, svelte, par des ponts étrangers,
je me tais, allongé sur les eaux parfumées,
mais, sous les flots, déjà, je perçois la contrée,
d'où je vins, semé de feuilles dorées,
éparpillées.

Ici aussi, ce rouge de lys,
à l'aube, fatigué, je l'essuie
sur ce flanc virginal, sans délices.
Mais, quand j'aurai noyé la nef de l'astre de la nuit
dans la mer neuve du matin et dans les herbes,
m'asseyant sur un nuage, je verrai la lumière,
jaillie de ma passion, de par le ciel, en gerbes.

Car, au lieu de ma vie, depuis longtemps j'habite
les trombes et les ombres des ceps lourds de fruits.
Je poursuis un destin, depuis chez nous scellé,
une enfance malade, sans cesse ni repos,
venue quand je suis né,
dont les feuilles, tombant du tombeau de Branko (3),
se posent sur ma vie.

Et, ainsi, sans tombeau,
une gaieté, en moi, laide comme un crapaud.
Et, ainsi, sans un corps,
mon âme est invisible, sans liesse, sans essor.

Un printemps est venu quand, amer, j'ai compris
que je jouais ma santé aux flûtes du flanc virginal,
que, dans les grappes, je déchirais ma poitrine en un cri,
nu, au fond du ciel, soûl de mon pays natal.

Et, ainsi, sans visage,
mon front s'ombre du bouc, du cerisier, des oiseaux de passage.
Et, ainsi, sans demeure,
je titube, sans fin, dans l'ici, dans l'ailleurs.

J'erre, encore, svelte, par des ponts étrangers,
je me tais, allongé sur les eaux parfumées,
mais, sous les flots, déjà, je perçois la contrée,
d'où je vins, semé de feuilles dorées, éparpillées.

Je palpite, encore, svelte, de fleuves et de cieux.
J'étreins l'air, de mon ultime force, de mon dernier espoir,
mais je mourrai d'amour, je le sens même ici,
pour ce monceau de terre, qui fut jeune autrefois,
sous le vignoble du terroir.

Pour ce corps si charmant,
qui, le premier, fit osciller
guigniers et cerisiers, chez nous, en m'embrassant,
qui surgissait, par ci par là, des marais et bourbiers,
pour ceux qui partageaient la gourde, la semant
de feuillages flétris, en leur trouble sourire,
sautant, pour la première fois, les ruisseaux, en riant.

Mais, au lieu de ma vie, je sais qu'un peu partout
j'ai dispersé ce rire, sur tant de corps, nus,
et, au-dessus de ce sol où l'Arno rose passe,
plein de rayons et d'astres, mon murmure dérive
dans la poitrine lasse,
puisque, chaque printemps, c'est cela qui m'arrive,
partout, l'amour venu.

Et, ainsi, sans rien dire,
toutes les autres morts, je saurai les guérir.
Et sans traces laisser,
ma main dispersera les corps vivants des bien-aimées.
Car mon amour mélangera, secrètement,
dans l'univers tous les ruisseaux et les aurores,
faisant descendre, sur la vie, sereinement, infiniment,
chez nous aussi, le ciel, et l'ombre des Monts de Fruchka.

Ainsi, sans bruissement,
mon rire ira tombant de l'arc du firmament
Ainsi, sans fermenter,
à ma suite la vie se fera cerisier.

Je palpite, encore, svelte, de fleuves et de cieux.
J'étreins l'air, de mon ultime force, de mon dernier, espoir,
mais je mourrai d'amour, je le sens même ici,
pour ce monceau de terre, qui fut jeune autrefois,
sous le vignoble du terroir.

J'erre, encore, svelte, dans mon trouble souriant,
et je croise les bras, dessus les nuages blancs,
mais, peu à peu, clairement je pressens
que, moi aussi, je me meurs, l'esprit s'assombrissant,
taciturne et pesant.

C'est un fleuve, ici aussi, que je vois, sous mon corps,
rafraîchissant la terre, légère, argentée, infinie.
Mais, quand les cerisiers sèment mon âme en sa douleur,
quand l'astre, ici comme au flanc de la lune, s'allume,
je vois que la jeunesse, en sa précoce agonie,
qu'elle soit autre ou mienne, est amère et la même.

Et, au lieu de mon destin, dans ses nouvelles affres,
je rencontre ma vie d'antan, diaphane, douloureuse,
mais, par delà cette terre ici, translucide et soyeuse,
dès que, pris d'effroi, je dépose le corps virginal
dans un olivier calme,
je revois, au loin, les feuillages flétris
et, sous les nuages, ma patrie.

Et, ainsi, sans bouger,
j'élève en un baiser ce sol-ci dans les vents printaniers.
Et, ainsi, sans un signe,
je fais surgir l'aimée, nue, de la nuit molle de Toscane.

Mais cendre, tout est cendre, quand je lève le bras
et le passe, sur les monts transparents, et sur l'eau.
Et si faibles sont tous ces guigniers qui, avec moi,
se traînent, de par le monde, comme terre en sanglots.

Et, ainsi, sans ténèbres
mon esprit me recouvre de vergers sombres.
Et, ainsi, sans un nom,
je caresse les monts là-bas de la même affliction.

J'erre, encore, svelte, dans mon trouble souriant,
et je croise les bras dessus les nuages blancs,
mais, peu à peu, clairement je pressens
que, moi aussi, je me meurs, l'esprit s'assombrissant,
taciturne et pesant.

J'erre, encore, svelte, de passion murmurant,
et je secoue mes membres, par le rire envahis,
mais, lentement, de par ma trace, je pressens
que le silence me prendra, quand tout sera flétri,
moi aussi, moi aussi.

Il n'y a de vergers, même ici,
qui n'ait cette couleur cachée,
cette couleur de ciel, amère et infinie.
Et quand, de mes deux mains, j'écarte les vallées,
pour en sonder les abîmes argentés et lactés,
j'y retrouve au fin fond la douleur, incertaine et légère,
des vergers et des corps baignés d'air.

Et, au lieu de sillons d'argent, de coteaux et de fleuves,
je rencontre, comme en rêve, des pensées lasses, miennes ;
or, sur les guigniers et jeunes cerisiers, partout,
un brouillard sombre et long se répand, se déploie
dans la vie devant nous,
où la passion, lentement, dans l'agonie décroît,
et les sens se déprennent.

Et, ainsi, sans rien suivre,
je lange ma jeunesse de paix, paix de neige et de givre.
Et, ainsi, sans chemins, errent mes caresses sur l'agonie et le déclin.

La paix, partout la paix, quand j’éparpille ce qui fut,
quand j'incline le front sur ce que vie m'amène ;
sur ce pays, d'où le vin coulait sans retenue ;
le rire aussi, et la divine impudeur, lointaine.

Et, ainsi, sans effroi,
J'inonderai notre vie des aubes de Fruchka.
Et, ainsi, sans rien boire,
je danserai, jusqu'à la mort, du joyeux rythme des soûlards.

J'erre, encore, svelte, de passion murmurant,
et je secoue mes membres, par le rire envahis,
mais, lentement, de par ma trace, je pressens
que le silence me prendra, quand tout sera flétri,
moi aussi, moi aussi.

Fiezole, 1921

SUMATRA

L'instant nous est léger, plein de tendre insouciance.
L'idée soudain nous vient des neiges, du silence
au sommet de l'Oural.

Que vienne nous peiner quelque visage blanc
Que nous avons perdu autrefois dans le soir,
nous savons qu'à sa place un torrent,
rougeoyant, ruisselle quelque part !

Un amour, un matin, dans un pays lointain,
enveloppe notre âme, accentuant son emprise,
de la paix infinie des mers bleues
où les grains de corail sont aussi merveilleux
comme, au pays natal, les cerises.

Nous éveillant la nuit, nous faisons, tendrement, un sourire
à la lune dont l'arc est tendu rayonnant.
Et puis nous caressons les lointaines montagnes
et les forêts glacées, de la main, doucement.

Belgrade, 1920

MOMČILO NASTASIJEVIĆ
(1894-1938)

QUIÉTUDE DES ARBRES

Tout fait mal. Tendres amis,
qui pour moi vous tenez cois.
Pas une feuille d'un frisson ne me blesse.

Douce, plus douce encore,
en s'apaisant la plaie
me réincarne en la parole.

J'embrasse vos troncs,
mes frères, l'un puis l'autre,
caresse doucement vos cicatrices.

Tendres amis,
cela fait-il mal quand
la hache entame votre chair ?

Et vous soulage-t-il
que pour vous, les muets,
moi, douloureux, je crie ?

Si c'est là profaner,
pardon, d'un cœur je suis doté.

*

Pour moi votre quiétude :
douce, plus douce encore,
la plaie va s'apaisant.
Douloureux que je suis,
amis, pour vous les muets,

en un murmure aux cieux
je dis bonne parole.

TRISTESSE

Les jours sont éblouis,
vierges meurent les plantes
calmement, doucement.

Le cœur de tristesse s'emplit
pour quelque chose qui s'est
produit il y a longtemps, si longtemps.

2

Et c'est comme dans
ce songe de tous les temps :
se hâtent de faner
les lys et les rosiers,
c'est toujours la même histoire
que l'an dernier.

3

Meurent, en brume de chaleur,
les vagues lentes.
Au cœur de toutes agonies
Le pouls s'enfonce à chaque battement.
Et, tiède, quelque part
Requiescat s'en va chantant,
par cette peine dans l'abîme
à d'autres mondes se livrant.

PENSÉE

1

Etrange, de silence
tout soudain m'éblouit :
c'est elle qui me vient à tire d'ailes.

Des aubes à venir
chantent pour moi les coqs,
dans la mer éternelle
les cloches englouties résonnent de plus belle.

2

Libre cours à ta liesse,
toutes choses tu scelles,
toutes les paix en toi sont épanouies.

Et l'âme
à sa peine fidèle ;
et par le vide qui
fait grisonner les jours,
ce qui s'en vient te visiter, c'est elle.

3

Et par miracle,
moi qu'on fourvoie dans les fourrés,
les sentiers tortueux se redressent ;

et des larmes de joie
me baignent, moi pierre.

4

Et par les roches nues, soudain,
jaillit pour moi souffle d'avril.

Dans cette solitude
n'étant plus solitaire,

je sens, furtive, à travers mes repaires,
la trace de son pas.

5

Et moi l'inquiet,
tout s'épanouit dans la quiétude.

Des abîmes, des sources
les eaux saintes ruissellent.

Volent d'un cœur à l'autre
les bonnes nouvelles.

6

Et la toile, et l'araignée
qui l'a tissée, sinistre,
voient en songe la soie.

Et l'âme,
lumière en son envol,
se sent pousser des ailes.

7

Etrange, de silence
tout soudain m'éblouit :
c'est elle qui me vient à tire d'ailes.

Des aubes à venir
chantent pour moi les coqs,
dans la mer éternelle
les cloches englouties résonnent de plus belle.

♠

RASTKO PETROVIĆ
(1898-1949)

AUX LÈVRES UN BAISER DE LUMIÈRE

Oui, c'est cela ! Mourir, plus jamais ne vivre ! Plus jamais !
Cet amour, l'arracher de mes veux, ce germe de pensée, ce souffle ;
Oiseau, replie tes ailes, leur ombre en la prairie m'enlève toute paix :
Vois là-bas le soleil ! Mon pauvre, qu'est-ce pour toi le souffle ?
Faudrait-il pour cela mourir et nulle part ne vivre !
Regarde, mais regarde ces autres Pâques et ces autres Rameaux !
Cette aile qui m'accable ! Ah, plus jamais ne vivre, plus jamais !
Le soir, oui, c'est le soir ! Mon cœur, ô mon cœur en douleur, calme-toi !
Cet étrange parler de jeune fille, confus, plein de bonté,
Mon cœur, ô mon cœur raisonnable, il te faut l'oublier !
Tout oublier, tout, jusqu'aux couleurs du matin et des fruits et des lèvres blessées.

Oublier le Mystère de la Naissance, oublier le Grand Compagnon.
Va, va, sanglote, cœur! Il faut oublier, oublier !
Ou bien soit, jette encore un regard au soir qui tombe, superbe,
Avant de t'acheminer vers la mort
Pour ne plus jamais vivre, plus jamais.

Et cependant, rien qu'une fois, se réveiller dans l'éternel,
Non pas vivre à nouveau, mais seulement ouvrir les yeux
Sous des flots déferlants de lumière, sous un ciel empli d'ailes,
La liesse universelle ouvrant tout grand mes yeux,
Oh, quel prodige, quelle merveille !
Je restais regardant tous ces rayons violets dans les ramures à l'aurore
Dont la folle jeunesse semblait juste finir...
Ne délire pas, mon cœur, plus rien n'en reste et tout en est bien mort !
Saisi de fièvre, dans cet instant inouï, les yeux ouverts tout grand sur l'infini,
Pour une ultime fois ébloui de splendeur,
Se plonger dans l'oubli, l'oubli de tout ce qui vivra plus tard.

Rêver, rêver, écouter monter des tréfonds de la mort
Ce baiser si longtemps retenu pour leurs lèvres vermeilles.
Traverser ces nouvelles clartés, ces flammes et ces ors...
A 1'heure où l'on entend le sang et les feuilles tomber.
Ne plus se souvenir, et cependant rêver, peut-être même en les affres passées.
Oui, c'est cela ! Que les yeux soudain s'ouvrent !

Haletant, réveillé par l'unisson des branches,-
Céderais-je à mort ma soif d'épuiser l'eau du jour ?-
Libéré, j'ai pu voir les flots tourbillonnants remuer
Mes lèvres lasses, mes yeux ensommeillés, qui désormais saisissent
Passé minuit cette Heure de l'émotion suprême !
Voici qu'un rayon perce ma douleur uniforme, tandis que sur les bois
S'étendent les soleils de tant d'aubes brillant à travers moi.
Afin qu'un seul instant, parmi ces amours fous, j'atteigne à l'éternel,
Que me traversent et que s'unissent en moi les cieux, ces errants perpétuels,
Et qu'enfin tous les fragments de ce que fut mon corps se rassemblent
en une voix sublime,

Et qu'enfin s'accomplisse cette Soif, seule fidèle à cette Heure !

Qu'alors je meure, que cette idée triomphe,
Dans son trop grand désir du rêve à survenir ...
Tant de bon silence afflue de la nuit qui enfle mes poumons,
Calme-toi, cœur ! Même cette Heure je la donnerais pour une autre heure d'amour !
Ou bien jette un dernier regard au soir qui n'en finit pas de contempler le jour

Et qui soudain flamboie pour que revienne le soleil,
Et se retourne encore jusqu'à ce que cette Heure enfin nous gratifie
D'un regard. O cœur en ton réveil qui retourne au sommeil…
Et quand s'enflammera le ciel qui fut illuminé,
Quand les lointains seront seuls, qui l'ont toujours été,
Quand tout sera baigné de joie, de connaissance,
Seulement alors, sombrer comme on s'endort, de l'infini dans la mort,
Sombrer, sombrer, pour l'éternité, avec aux lèvres un baiser de lumière.

♠

RADE DRAINAC
(1899-1943)

 MA FAIM EST INFINIE

♠

RISTO RATKOVIĆ
(1903-1954)

LES ANGES D'ANTAN

Sifflaient et bruissaient les cieux de l'Epiphanie,
Immenses, cloutés d'astres, glacés.

Vous descendiez sur la rivière gelée,
Hautes statures sveltes, superbes.

Anges d'antan, je le sais :
Vous domptiez les ténèbres des eaux.

En la cloche de mon cœur vous carillonniez
D'un lys,
Que les tourments de la vie ne le fassent défaillir.

Qui donc vous chasse de la source
De mon oeil...
Je ne vous distingue plus.

Ce n'est que dans les fleurs de givre des vitres
Que je puisse chercher vos ailes et vos genoux sublimes.

En vain.

♠

OSKAR DAVIČO
(1909-1989)

 LA SERBIE

Je sais tous tes visages, chacun ce qu'il porte, ce qu'il veut,
j'ai regardé tous tes yeux, je comprends ce qu'ils disent, ce qu'ils savent
Je pense tes pensées sous ton front, sous tes cheveux,
je connais tes lèvres, ce qu'embrassent, ce que boivent.

Eh oui, boivent pour oublier leur sueur, leurs larmes,
leurs peines, leurs nuits, le grain dur à broyer.
C'est au moulin que j'ai, au milieu du vacarme
des meules, perçu tout ce dont tu pouvais rêver,

et tes soucis, ô Serbie, dans les chansons et les pruniers,
ô Serbie parmi tes gens
dans les champs et les prés,
ô Serbie des troupeaux, des chants des paysans,
ô Serbie, parmi les peuples toi-même chant.

Chant mélancolique, tendre et doux
qui pleure comme le sang de la grappe, la larme du moût,
comme ce baiser, ce duvet odorant
dont la tourterelle tisse son roucoulement.
O tendre douceur, tu es l'appel de la sarcelle
au-dessus de la fournaise où mûrit
le rouge charbon du soleil
dans le grain de chaque épi.

Aussi chanson nu-pieds de la sourde complainte
quand cessent les chants, commencent les jurons.
Main affamée, aveugles plaintes,
quand bondira de ton sein le haidouk(1) de la rébellion ?

Sacrer, jurer, eh, c'est au profit de qui
que ne servent à rien ni labour ni moisson ?
Râler, maudire, pour quelle bedaine de truie
La Matchva est-elle gorgée de blé, le Pomoravlie(2) d'épis,

Tempêtes et révoltes, pour quelles dents de nantis
fument de lait les brebis, fument de lait les monts,
quand la Matchva a faim et l'estomac dans les talons ?

Sous les muettes chaînes des jours la peau flétrit,
les profondes sapes des rides la ravinent.
La guerre de tranchées, la terre font que bleuit
Le visage et se fige en une écorce de famine ;

Ce visage qui n'est pas visage, ces jours qui ne sont pas journées,
Ces jours de visages blessés, durs comme plante des pieds ;
les épines n'y peuvent rien, et les coups rien non plus...
Mais chacun de chagrin au cours d'une journée
prend un siècle de plus
et se racornit, ô Serbie, Serbie des révoltes, des pruniers,
ô Serbie des paysans
dans les champs et les prés,
ô Serbie des chansons, des coteaux, des versants,
ô Serbie,
parmi les peuples toi-même chant.

O chanson triste, ô ma vieille mère,
de la ville le frère nous a rapporté sur son chariot
une dalle de pierre, payée d'argent de pierre
pour le miel de nos sueurs, le vin de nos travaux.

Et les enfants grandissent à quatre pattes, sous leur toupet,
s'abattent dans la boue entre les cochons et les canards,
tu les nourris, camarade Serbie, surtout de jeûne et de millet,
de charades, de berceuses, de fables et d'histoires,

au soir tu les recouvres des ténèbres qui tombent si lourdes
que la colère, des nuits entières, brûle jusqu'aux nuées
de la révolte des chaumières, des vignes, des labours,
chantant d’un cœur pour lui-même sans pitié
par le trou le dernier du pipeau le dernier(3),

ô Serbie des révoltes, des pruniers,
ô Serbie des paysans
dans les champs et les prés,
ô Serbie des poitrines, de leurs chants,
ô Serbie
d’entre les peuples se rebellant.

(1) Hajdouk : guerrier rebelle contre le joug turc.
(2) Matchva, Pomoravlié : régions fertiles de Serbie.
(3) Expression populaire désignant les gens humbles, sans importance.

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BRANKO MILJKOVIĆ
(1934-1961)

LOUANGE À L'UNIVERS

Ne m'abandonne pas, univers
Ne t'en va pas, hirondelle naïve

Ne portez pas atteinte à la terre
Ne touchez pas à l'air
Ne faîtes aucun mal à l'eau
Ne me fâchez pas avec le feu
Laissez-moi marcher
Vers moi-même comme vers mon but

Laissez-moi parler à l'eau
Parler à la terre
A l'oiseau qui vit de l'air
Ma voix tendue comme un nerf
Laissez-moi parler
Tant qu'il y a du feu en moi
Peut-être un jour arriverons-nous
A toucher de nos mains ce que disent nos bouches

Ne m'abandonne pas, univers
Ne t'en va pas, hirondelle naïve

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